El dilema moral de Guéhi y el Manchester City

La escena no pertenece a un central del Manchester City que ha perdido la noción del espacio y del tiempo, sino a Gary Harkness, corredor universitario y narrador de End Zone, la gran novela de fútbol americano de Don DeLillo. Juega colocado, invitado por sus amigos a fumar para ver si el cannabis le abre nuevas dimensiones tácticas o solo le deja con hambre y ganas de desatar cordones ajenos. Descubre lo segundo. Y descubre, sobre todo, que el fútbol ha dejado de ser su refugio.

Hasta ese momento, Gary encontraba consuelo en la liturgia militar del deporte. En la ilusión de que el orden es posible. En los gritos del entrenador convertidos en mandamientos: abróchate, hazte un ovillo, corre con abandono suicida. De repente, todo se derrumba. Sale del campo y empieza a pensar en la guerra fría, en el apocalipsis nuclear. En la muerte y en el poder.

No, Marc Guéhi no es Gary Harkness. Pero la comparación asoma sola.

En las últimas semanas, el central del City ha parecido extraño. Distraído. Inusualmente frágil para un defensa tan ágil y tan limpio técnicamente, incómodo cuando le aprietan, como si su cabeza estuviera en otro sitio mientras el balón rueda a su alrededor.

Se ha repetido un par de ideas sobre los jugadores del City en este contexto. Una, que quizá su mente no está del todo en el partido. Que en medio de un encuentro contra Croacia, por ejemplo, mientras Nico O’Reilly intenta girarse en un espacio mínimo, una parte de su cerebro repasa artículos y subapartados de reglamentos y sanciones. No funciona así el fútbol de élite. El juego físico exige una concentración absoluta. Pero ni siquiera eso es hermético.

La segunda idea es más cómoda para todos: los futbolistas estarían completamente separados de lo que ocurre fuera del césped. No se les puede cuestionar, ni se les puede pedir que cuestionen nada. Son avatares, empleados sin agencia, ajenos a Google y a los juicios morales. Se asume que, a diferencia de cualquier otro profesional poderoso en cualquier otro sector, el jugador de élite vive en una burbuja donde solo cuenta la próxima alineación.

Esa ficción ayuda a esquivar dilemas incómodos. El caso de Guéhi es perfecto para entenderlo.

Guéhi se ha presentado siempre como un hombre de principios públicos firmes. Ha resistido presiones populares y ha preferido personalizar el brazalete arcoíris escribiendo mensajes sobre Jesús encima. Es su forma de vivir la fe. De ejercer su libertad de expresión. De construir su universo moral a partir de los mandatos literales de su religión.

Al mismo tiempo, Guéhi juega para un club condenado por hacer trampas y mentir. Se puede discrepar de las normas, discutir si son justas o no. Pero si el resto las cumple y tú las burlas, se llama engaño. Bonos de victoria robados. Gloria robada. Y la Biblia, la que Guéhi considera palabra literal, no se anda con matices en esto. “Nadie oprima ni engañe en nada a su hermano”, dice la primera carta a los Tesalonicenses. “El pan ganado con engaño sabe dulce al hombre, pero después se le llena la boca de grava”, advierte el libro de los Proverbios.

Quien no crea en la inspiración divina puede quedarse solo con la fuerza literaria de esas frases. Guéhi no. Para él son instrucciones absolutas. ¿Cómo encaja entonces que su club haya sido declarado culpable de fraude? ¿Cómo sabe esa grava, aunque esté pendiente de apelación?

Cada cual se las arregla como puede. Es un viaje personal. Puedes aparcar el dilema moral y confiar en que el equipo de abogados encuentre una salida. Pero desde que se conoció el veredicto, ha aparecido un elemento nuevo, ya incontestable, que ha pasado casi de puntillas entre el ruido de recursos y contrarrecursos.

La pregunta es sencilla: ¿se entiende de verdad en qué se basa la apelación del Manchester City?

Según la documentación filtrada, el cuerpo central de pruebas —ese “cuerpo de evidencia” que da título involuntario a un thriller jurídico— contiene un detalle clave: casi mil millones adicionales en las cuentas del club no proceden de los dueños formales, Abu Dhabi United Group, propiedad de Sheikh Mansour bin Zayed al-Nahyan, el mismo que posee el City. Eso vulneraría las reglas. El dinero habría llegado desde el propio gobierno de Abu Dabi, es decir, desde la familia real de Abu Dabi, de la que Sheikh Mansour forma parte y en la que ocupa también un cargo gubernamental.

La defensa se sostiene sobre un juego de sombreros. Un Mansour propietario aquí, un Mansour miembro del gobierno allá. Entidades separadas sobre el papel. En los tribunales, en un mundo de sociedades pantalla y flujos fiscales opacos, este tipo de distinciones decide demandas multimillonarias. Si convences al juez, ganas el caso. Así funciona.

Pero al construir ese argumento, el City ha dejado otra cosa al desnudo: admite sin rodeos que el club está financiado por el gobierno de Abu Dabi. No por una empresa privada cualquiera, no por un fondo a distancia prudente, sino por el propio Estado.

Durante años, una parte de la grada ha negado ese vínculo con vehemencia. Ahora está por escrito. El origen último de la era más dominante que ha vivido la Premier League es gubernamental. Guéhi, en la práctica, es un funcionario de Abu Dabi vestido de celeste. Si uno quisiera llevar la imagen al extremo, podría imaginar seis estrellas sobre el escudo de la selección de Emiratos Árabes Unidos, una por cada liga inglesa conquistada. El City quiere que aceptemos esto como normalidad.

Las consecuencias de ese reconocimiento son inmediatas. La primera, moral.

Guéhi, de nuevo, es el ejemplo más nítido. Él no solo cree en privado. Su iglesia le ordena expresamente salir a predicar. Forma parte de Ballers in God, un grupo que busca despertar la fe cristiana en los vestuarios. Juega con mensajes religiosos en su equipación de partido, diseñados para que el espectador se plantee seguir el mismo camino evangélico.

Y aquí aparece el choque frontal. Hacer exactamente eso en Abu Dabi es un delito. El código penal de Emiratos castiga la distribución de folletos cristianos. Un pastor fue condenado a un año de prisión por entregar una Biblia a un musulmán. Varios estadounidenses fueron deportados por repartir literatura cristiana en un centro comercial de Dubái. La misma actividad que Guéhi considera una obligación moral es ilegal en el lugar que financia a su empleador directo.

¿Son los jugadores simples cascarones vacíos? ¿Cuánto creen de verdad en lo que predican? Preguntas incómodas, cada vez más inevitables.

El regulador del fútbol inglés también tiene ahora esa información. Abu Dabi financió el fichaje de Nolito. Abu Dabi marcó el flujo del dinero en el fútbol inglés. El mismo bolsillo que paga salarios y traspasos está implicado, aunque sea a distancia, en la guerra civil en Sudán, en bombardeos de hospitales, en montones de cadáveres visibles desde imágenes por satélite. El mismo Estado que criminaliza la homosexualidad y aplasta la disidencia se presenta como mecenas orgulloso de un club de la Premier League.

¿Es esa una influencia adecuada para el fútbol?

Los motivos para dudar son evidentes. Los gobiernos espían, hacen la guerra, rompen reglas. Su mandato sagrado es defender sus intereses por cualquier medio. Cuesta encajar a un propietario así en un marco regulatorio pensado para empresas, no para estados con aparato militar y servicios secretos. Cuando el fondo soberano de Arabia Saudí compró el Newcastle, tuvo que contorsionarse para presentarse como entidad separada del gobierno, no como prolongación directa del mismo. El City, en cambio, ha optado por lo contrario: reivindicar el vínculo estatal como parte de su defensa.

Al hacerlo, no solo ha dejado expuesto a su central “vive-tus-valores”. Se ha colocado en un territorio donde, incluso ganando en un frente legal, empieza a parecer un actor profundamente anómalo.

Todo esto exige una reflexión que va mucho más allá de un veredicto concreto. Toca el corazón del juego. De quién lo financia. De qué estamos aplaudiendo cuando celebramos un gol en el Etihad.

¿Cómo se mira a los ojos a un club financiado por un gobierno autocrático sin pestañear? La verdad silenciosa ya se ha dicho en voz alta. Sus ramificaciones desbordan el marcador, las clasificaciones y las mesas de los abogados. Y obligan a preguntarse si, como Gary Harkness, no habrá llegado el momento de salir del campo, dejar atrás el ruido, y buscar en otra parte algo tan simple como una hamburguesa y un poco de honestidad.